Rit.
Io regina apatica, di mio umile, e umiliata,
ancora, di nuovo...
ho atteso qualcosa che sembra carme ma no,
ancora, ma vuole
sotto minacce accuse, priva di rispetto,
offesa, di nuovo...
Sola, senza fiducia, solo malignità,
ancora, e duole.
Malignità, affibiata ad arti incomprese,
ancora, di nuovo...
L'onestà, di un romantico precario
che si parla, ancora
con pesche, fonti di danze,
e peggiori trovate, le peggiori.
Le peggiori, della tua ora...
l'ennesima, esistenza rotta, ancora,
in un cumulo di fango,
disordinato e di tumulti, sporco
ispirazioni bloccate, da litigi
meno dolci, e grigii imbrogliati
riflessioni sghembe,
su presuntuosi, pezzi di vetro rosso.
M'infesto, l'anima di un attimo
regresso, almeno illusorio...
Ecco, come tutto, si ripete
in linee d'uno yantra paranoico.
Desideri cancellati,
da conferme nuove, compiti mancati
uno dietro l'altro, come
raffiche di scogli, poi respiro aborto,
pigne di parole, dal basso,
poi al vento, princìpi disprezzati,
lavaggi di cervelli manipolati,
da lingue livide, ira, fuoco,
embrioni barcollanti, su destini
dipinti al contrario su tutto.
Sembrano, esser stati d'ebrezza,
ma il mar, si è visto poco.
Rit.
Nausee, pisciate di cani,
e cuti graveolenti inquinano,
danneggiano l'aria di batteri,
che persistendo, perforano
promesse che levano tutto, (e basta!)
e mattini dormienti,
senz'ambizioni logiche.
Senza permesso di serenità e senza,
voglia di farmi scriver critiche
la penna, su poesie malandate,
poesie distratte da una storia
palesemente più importante,
della mia libertà illusoria.
Almeno illusoria, almeno illusoria...
(almeno illusoria!) sempre gelida,
da mani legate, e paranoidi baci
puzzolenti di bugia ipocrita.
Mentre palesemente mi ricorda,
chi dimenticar voglio
e chi dimenticar non voglio,
ormai incostrutto di genio...
viene scambiato per impostore,
che può, eccitarsi di me, solo.
Questa sono io, trattata
come una Regina, ma questa, sono...
e implorata di dedicarmi a sè,
in cambio di un sogno,
artificio: un sogno, non può esistere,
se sposa l'incubo... (io mollo il gioco).
Rit.
Lascio che mi distruggano, che
mi rovinino la passione, e la vita sociale,
è l'arte degli squilibrati, che si ripete.
Tutto... si ripete, ancora... ancora...
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